Knappes Höschen - E38 - Saison 21/22

Leute, diesmal haben wir blank gezogen. Für euch. Diesmal sind wir
mit Brandfackeln des Übermuts in den Innenraum der Arena gelaufen.
Und haben, ganz ohne doppelten Boden, die Netze zerschnitten. Den
Rasen zertreten, das Geläuf mit gierigen Händen gepackt, uns die
Erde in den Mund geschoben, Stück für Stück, um dem Triumph
nachzuschmecken. Zähnefletschers Visionen. So standen wir dort,
Grasvisagen und Smarschgesichter, noch mit Halmen auf der vor
Rührung zitternden Unterlippe. Drei Beischlafmützen mit
Platzsturmhauben, drei Bengalo-Bengels im Pyro-Taumel. Das
Deutschland-Sakko längst abgestreift, das verschwitzte Motto-Shirt
in die Kurve geworfen. Dort Mund. Und dorthin, wo die anderen
sitzen. Männer mit Ketten aus Koteletts, Steakholder,
Schnitzeljäger, denen es egal ist, wenn der vorletzte Spieltag zur
Salami verkommt, mit geldwunden Fingern in unsaubere Stücke
geschnitten. Abfuckeln im Wind. Die großen Fressen als Fratzen des
Fußballs. Und im Hintergrund packt ein junger Norweger ohne Worte
seine längst prall gefüllten Koffer. Das Schweigen als
Nebengeräusch. Aber egal. Was bleiben wird, von diesem Spieltag,
sind die Bilder der Erleichterung. Was bleiben wird, sind die
Tränen der Rührung. Von Spielern, die tatsächlich wieder nach oben
dürfen. Von Fans, die tatsächlich zurück sind. Königsblauer
Karneval, Kölsche Eurofighter. Da verschwimmt es, im Nebel
Euphorie. Und am Ende der Nacht tragen ein paar potente Vollpfosten
eine Latte über das Berger Feld. Und am Ende des Tages schauen wir
nach Sevilla. Und legen die spanische Fliege zur Eintracht-Krawatte
ins Handgepäck. Weil es natürlich wieder geil geworden ist. Das
ganze Ding, 70 Minuten Hardcore. Echte Gefühle. Dafür stehen wir,
das wisst ihr längst, mit unseren Namen. Und wünschen euch deshalb
heute besonders viel Spaß mit dieser noch sackfeuchten Folge!