Zwischen den Wochen mit Julia bin Laden

Alt.
Wie ich es früher gehasst habe.
Als (prä)-Teenager verabredet man sich mit einem Homie an einem
Freitagabend. Und in fast schon ekstatisch-pseudoerotischer
Antizipation malt man sich den Abend, an welchem man auch den
strengen Liturgien seines Elternhauses entfliehen möchte, um die
fast schon Woodstock-haften Freiheiten einer Übernachtung bei den
liberalen Eltern eines Freundes aufzusaugen, in den schönsten
Farben des Regenbogens aus.

Erst eine vernünftige Pizza verdrücken, im Anschluss daran - nimm
das Körper! - noch Massen an Chips und Süßigkeiten. Nach einem
Bud Spencer-Marathon ist sogar schon in der Ferne der Softporno
auf RTL2 und die Sportclips auf DSF im Horizont auszumachen, zu
denen man sich dann zum Abschluss noch schön einen hobeln
konnte.

Und dann sagt der Depp um 19:24: Ich glaube, ich werde heute
nicht alt. 
Puff! Alle Seifenblasen weg. Kein Bud Spencer. Kein Hobeln auf
tschechischen Brüsten. Nur Frustration.
Aber manchmal ist es halt so. Mal ist man zu alt für irgendetwas.
Und manchmal fühlt man sich zu alt für irgendetwas. Und für
wiederum andere Dinge ist man nie zu alt.